Mayo.

Hay una tristeza implícita en el aire. Lo sé.

La mala memoria sintetiza la bruma ideática

de mayo; tu cumpleaños se vuelve celebración

extendida, muchos días, semanas y sigue entre

recuerdos que se abastecen a sí mismos...

Loco. ¿Cierto? Pues la parquedad de tu humor

a veces no daba tregua a protocolos, entonces

los limbos para perderse en la ciudad se veían

la mar de fantásticos; nunca pude seguirte

verdaderamente, el paso. No se podía.

Yo hoy no festejo que cumplas años, brindo por

La sensación primera de completarme en tu amor

Tan llano y genuino, tus habilidades matísticas,

La pimienta de lo cotidiano. Heme aquí, con los

Dones del oficio que me instruiste practicar a

Diario, para botar el miedo, para temperar la

Muñeca...

Celebro entonces, que el no verte me mata, que

el no escucharte, asesina todos los días, un poco

que nada borra las charlas, las risas, las peleas

siniestras en donde aprendíamos más cada noche de

nuestras emblemáticas pasiones literarias.

Mayo ya casi se acaba, y aún no aprendo.

mayo sigue en mi retina como el mes duro,

como el trance de no saber, enterrarte,

de llevarte conmigo, en mi escritura, en tus

consejos, en la sabiduría.

Hoy wasabi a tu salud

Hoy sake, en tu nombre

Hoy fiesta de emociones en mi retina...

Duerme tranquilo que el mar está en calma.